Tenías razón, Marcos

Tenías razón, he dejado el blog completamente desamparado, y no tengo excusa. Este blog es exactamente como yo misma. Tan activo algunas veces, y tan perezoso y dormilón otras. Algunas veces cuenta cosas curiosas, y otras no cuenta sino chistes malos. Por cierto, ¿cómo se llama en Australia a un boomerang que lanzas y no vuelve?............palo. jejeje. Vale, suficiente.
Digo que no tengo excusa porque tengo ordenador en el trabajo y en casa. Pero la razón de que no haya puesto nada nuevo, ha sido de otra índole mucho más intimista.
He estado buscando la musa. He estado observando a la gente, leído todas las noticias, he hecho cosas diferentes y he intentado observar sin ser vista. Quedé mucho tiempo en el letargo creativo, ya lo decía anteriormente en otra entrada. Por ello, digamos que mi mente ha estado calentando motores. He hibernado y he estado sola. No me he obligado ni un poquito a escribir, porque odiaba mis ideas emergentes. Y creo que tengo miedo.
Tengo miedo de haberme vuelto normal. No en cuanto al sentido común ni nada parecido. Tengo miedo de haber perdido esa vena extraña que todos tenemos antes de...crecer. Sí señores, aúnque el tío Celso dice que soy una yogurina, me estoy volviendo responsable. Ya no voy con el macuto a todas partes, ni con la coleta de siempre, ya no tengo granitos, porque, gracias a las argucias hormonales, han desaparecido. Ahora tengo más formas femeninas. Ya no digo "me voy a cagar" en público (sí, antes lo decía, se conoce que no tenía muy claro en qué fase freudiana me encontraba).
Sin embargo, se da la paradoja, señores, de que, al tener este miedo, me vuelvo, si cabe, aún más normal. Soy una más de las chicas que acaban de crecer, de entrar en el mundo adulto y que ya no se ponen vaqueros rotos "porque no pegan". Ahora me importa la imagen que doy cuando estoy borracha, que por cierto, cada vez es más fácil emborracharme (con dos copillas ya estoy con el puntillo).
Es un síndrome de Peter Pan, o más bien de Campanilla. Pero deseo que este actual cambio de esquemas sea productivo. Ahora van dándome ganas de escribir otra vez, de cantar (hoy le he cantado a la carnicera mientras me fileteaba la pechuga de pollo), de leer, ...
¿Alguien más se siente identificado? Si es así, éste es vuestro espacio. ¿Cuál es la cosa más chorra que echáis de menos de vuestro instituto-facultad? Yo mi macuto, que llevaba de la mañana a la noche (por eso ahora tengo que hacer ejercicios de espalda).

¡¡¡MI CUMPLEEEEEE!!!!

Queridos todos vosotros, por medio de esta entrada en mi blog, y posteriormente por medio de e-mail, os invito a la fiesta de mi 26 cumpleaños, que, a pesar de ser el 17 de Diciembre, la celebraré el sábado 15 a las 9 de la noche.
La única duda es el emplazamiento, y éste depende de factores ajenos a mí, pues me debato entre dos diferentes. Así pues, os infomaré del lugar de celebración tan pronto como se dilucide la cuestión. Jejejee...¡¡No sabéis lo que os espera!!
Sólo os pido que reservéis esa fecha y hora para no hacer otro plan que venir a mi fiesta, siempre, claro está, en la medida de lo posible.

¡¡¡Un abrazote y hasta el 15 de Diciembre!!!

Era Aquel Hombre

Era aquel hombre de pelo blanco de escoba, de moqueta gris sobre el mentón, que regaba la ciudad de gorgojos pastosos. Era un Don Ignacio que hacía dos décadas se convirtió en “El Nacho”, que pululaba maltratando las cabinas de la Rúa y desnudando estudiantes de esféricos pechos. Eran zapatos marrones de jersey gris y mirada negra. Se ignora a sí mismo , no sabe quién es excepto cuando le llaman los generosos para darle otro café de mañana.
Mi abuela, sabia y conocedora de mundo como pocas, conoce su historia, y me la cuenta desde que lo vimos por vez primera en la Plaza, siempre en tono impersonal y legendario.
Cuentan que Don Ignacio había recorrido 38 países, siempre de élite en élite, adquiriendo equipaje de piedras preciosas, y que había dado la vuelta al mundo seis veces. Ya sabes, en aquellos tiempos sin Concorde y con carbón en el sótano del barco. El jeque, el duque, el conde y el Dalai se disputaban su conversación, a base de exquisitas invitaciones imposibles de rechazar. Su lengua y elocuencia no sufrían fronteras, su único límite era el tiempo y las patas de gallo.

Un día, con casi 50 años, escuchó a un titiritero en Picadilly Circus. Hablaba increíblemente entusiasmado de su último destino, una ciudad con una rana de piedra que daba suerte, con una mágica historia de enamorados suicidas, con una catedral siempre en pie contra los elementos y una afluencia de gente que llegaba de todo el manto terrestre para descubrir en ella la verdad de las ciencias y las letras. Hechizado por estas palabras, Don Ignacio, hombre sin cuna y con nombre latino, decidió del té que machacaba ya su estómago, e ir allí en busca de unas raíces para siempre. Pensó en la maravilla de quedarse en un solo lugar, encontrar una ciudad y una persona de las que enamorarse perdidamente y jamás tener que marcharse de nuevo a recorrer mundo.
Llegó a la ciudad del toro de piedra, con un sombrero, una maleta y unos zapatos marrones, los únicos que concedían algo de desgaste a su impecable aspecto. Se iluminaban sus ojos a cada Clerecía, cada Casa de las Conchas hacía volar más su alma, y un encantador poeta con una barca ya hecha le dio la bienvenida en el umbral de la fastuosa Plaza Mayor.
Un batido de niños, señores y bellísimas mujeres con curvas de guitarra. Todos en aquel impresionante hipódromo de personas que circulaban bajo los arcos con reyes y emperadores. Entre aquella barahúnda encontraría a su dama perpetua, su anillo dorado en el anular derecho.
Su plan era el del jugador de lotería, siempre apostaría al mismo número. Siempre esperaría en el mismo arco de la Plaza a que llegara la brisa nueva del suspiro.

Llegó una musa, al tiempo un hada, cinco sirenas, un ángel, una Bella, tres diosas y siete ninfas. Todas acariciaron y se introdujeron una y otra vez en su aliento hasta detener su respiración. Pero todas se desvanecieron entre la gente, entre otros emperadores, todas marcharon y le dejaron una arruga en la cara y un cráter en su garganta.
Sus piedras preciosas se quedaron una a una en el tocador de sus amadas, el sombrero lo absorbió la brisa, y la maleta se vació, dormitorio a dormitorio. Cada rincón de la ciudad tenía un harapo de su ser, y cada habitante contaba una historia diferente sobre él.
En la ciudad por la que paseamos mi abuela y yo hay un hombre que es todo sombra y pelo gris, con zapatos marrones desgastados igual que el resto de su cara, su barba y su ropa. Todos los días le llevan un café a “El Nacho” los camareros del Novelty, si es posible con un bizcocho de dulce chocolate. Él toma su desayuno y continúa su eterno paseo bajo los soportales, por la Rúa y la Plaza de Anaya, siempre prendado de cada mujer, siempre prendado de su ciudad

AIW- 30-04-2001.
imagenes de dibujos animados para myspace

¡Qué coincidencia!

¡Qué coincidencia!

Siéntense a meditarlo por un instante. ¿Saben por qué hablamos del jinete que cabalga hacia el Oeste, en pos de la puesta de Sol? Muy sencillo, sigan los razonamientos.

Nuestra mamá Tierra gira alrededor del Sol en horizontal, vamos, lo que llamamos el movimiento de traslación. Pues bien, resulta que referido movimiento coincide con el movimiento de rotación, que no es vertical (sigamos imaginando el plano), sino también horizontal. De esta manera, el Sol sale por el Este y se pone por el Oeste. Si ambos movimientos no coincidieran, los puntos cardinales donde se producirían tanto ocaso como aurora serían Norte y Sur, o Noreste y Sudoeste, o Noroeste y Sureste…No obstante, de todos los trillones de posibilidades existentes se ha dado ésta. De esta manera, el Sol nunca apunta directamente a los Polos, y de esa forma, ambos están congelados y contrarrestan los cálidos climas ecuatoriales.

Pues bien, algunas arraigadas teorías afirman que la inclinación de lo polos fue provocada por la colisión de un astro de dimensiones enormes, (cerca de la mitad del globo terráqueo) con nuestro humilde planeta, y un despojo suyo es nuestra amiga Luna. Es debido a ello que al girar la Tierra de manera oblicua alrededor del Sol, y según su ubicación en su trayectoria elíptica, se producen las diferentes estaciones.

Tras todo ello nos encontramos con una casualidad. Al producirse un eclipse, la circunferencia del Sol, combinada con la distancia y con la circunferencia de la Luna, generan una perfecta corona de luz, tan etérea como el momento que dura. ¿No es una coincidencia espectacular?

Además, por una azarosa imperfección en la continuidad de los hechos naturales, se creó tal combinación de elementos que dieron lugar al hidrógeno, el oxígeno, sus posibles combinaciones, y, tras una milenaria evolución, las primeras especies vivas.


En un Universo cuyo contenido desconocemos (sí, señores, no conocemos lo que en él hay, ni tampoco lo que no hay), se ha dado una situación casi imposible. Sin embargo aún cabía una posibilidad. Se dio la vida. Las Estaciones. La inteligencia. El dominio del fuego.

En este peculiar planeta, se ha dado una realidad completamente remota, impredecible. Lo que ocurre es que, desde aquellos albores de la historia de nuestro abollado planeta ha ocurrido infinidad de transformaciones (no siempre hacia adelante). Tantas, que en ocasiones sólo la conciencia universal es capaz de recordar que al Universo le ha costado mucho concedernos un paseo por el parque, una cena a la luz de las velas, una discusión bajo la lluvia, una mirada fugaz en el metro, una tortilla de patata como la de abuita, una guerra atómica, un tiesto en mi despacho, una tocata en el piano,…

AIW – 16/10/2007

LUNES POR LA TARDE

Dime una cosa. Dime si al levantarte esta mañana no te desgarró el pitido del despertador. Dime si justo cuando esa aguja sonora retumbó, no estabas soñando con sus ojos, a dos centímetros de los tuyos. Y vuestras bocas a menos de cinco.

A menos cinco, que es cuando siempre acabas saliendo por las mañanas de casa. Que te he dicho que llegues más pronto. Que no des el cante con el chirrido de la puerta, que siempre ensordeces la voz del de la tarima a y cuarto. A la cuarta hora sueles haberte despabilado. Pero aún tienes la cabeza en otra parte: en sus ojos.

Aunque hojees el Tribuna cada lunes y no haya enviado ningún náufrago dedicado, cada lunes compones tú uno para él. Porque los lunes sin él te matan, y los martes sin él, y los miércoles…Y aunque siempre retengas el viejo truco del mensaje subliminal “desde mi lunes asesino” (pondrías), sabes que su saldo es nulo, y que la misiva te parecerá hacerla al aire.

Te quedas sin aire después de cientos y cientos de personas que por detrás se le parecen, encuentras su chupa, su barba, su postura…su nada. Otra vez vuelve a no ser él. Tu “¿Dónde está Wally?” particular es ya más nocivo de lo que pueda reconfortar a tu mente.

Por tu mente pasan una y otra vez las mil cantidades de compromisos, deberes y rutinas infinitas. Te tocará repetirlos hasta avanzada la noche de ese lunes, como tantos otros, agonizantes, desquiciantes, sádicos punzantes y sableantes lunes, martes…Un horario infernal, que mata a cada azote de lluvia.

Después de que te maten la comida, el inglés, el vaivén de tus pies de una punta a otra de la ciudad, lo que menos te apetece es dormir para soñar no verle. El carajo es un buen sitio para que a veces se vayan los lunes y sus consecuencias.

Dime si te importan las consecuencias. Dime si ignoras el incremento de tu sueño acumulado. Dime si al final del día, con ojeras como cráteres no lo irás a buscar para tener su ojos otra vez a 2 centímetros de los tuyos.

AIW – 4/10/2000