Cuándo

Seré quien quiero ser cuando mis sueños,
los que tiran de mis lóbulos, 
los que tamborilean en mi tripa para eclosionar por fases,
se conviertan en mis dueños. 
Seré quien quiero ser cuando acepte que 
desear significa querer vivir más. 
Seré tan grande como quiero ser
cuando acepte de una vez lo grande que ya soy. 
Seré tan bella como quisiera ser
cuando las ondas del agua me devuelvan chispas nuevamente. 
Seré tan inteligente como pretendo
cuando ignore el origen de mis ideas. 
Seré tan bondadosa como quisiera
cuando el mal se me torne incomprensible
y sus consecuencias supongan sólo un gaje de vivir. 
Seré yo cuando no pretenda más 
ser de mis sueños, ser grande, bella, inteligente, bondadosa. 
Seré yo 
cuando por fin yo sea. 

El grillo

Harto de mirar las puestas de Sol. Todos los días. A la misma hora. Sobre la misma roca me manchaba el trasero con el verdín del musgo. Harto de echar de menos. Harto del silencio y del único consuelo que recibía del mismo: el grillo, el pájaro, el follaje, el agua...Soniquetes que había dejado de valorar después de meses. Vaivenes sonoros fundidos conmigo y que no suponían más que otro resoplido lateral.

Adoraba mirar directamente al Sol, jugar con mi retina a simular la ceguera final. Me encantaba hacerlo durante varios segundos y súbitamente apretar los párpados, y luego lagrimear sin parar. Poco después volvía a escudriñar las lomas doradas de la Sierra, esta vez llorando. ¡Qué gran estampa la mía!
Imaginaba que alguien me filmaba o me fotografiaba. Con la languidez y la virtuosa pose que, observada desde la ajenidad, atrajo siempre tanto a los objetivos. 
El final del estío me dejó la vanidad como medio de entretenimiento. 
Pronto volvería a aburrirme sin dejar huella. 
Pronto echaría de menos el musgo. 
Y al grillo. 

Sin título

Ayer.
Lo que daba el frío a la niebla matutina, 
agonizaba el Sol que rompía,
justo cuando los cuerpos se desatan para morir, 
la hora en que la manta es más fina que un párpado
y el sueño más duro que un puño odiando,
el año que nos chocamos contra el hielo, 
con ese montón de hojas que ya no definen la estación,
y la escarcha empieza a vestir narices. 

Volvióse ayer y nunca más el suspiro que escupo
en cada momento en que se desgarra la respiración, 
la nuez que nunca tuve en la garganta, 
la mirada que cuelga como gancho bajo los pulmones.

Volvióse ayer y nunca lo que nunca libaste, 
volvióse de mentira el cartón piedra que balbuceabas en mi oído
al borde de un interminable colchón, 
el cuadrilátero que estuve tanto tiempo pintando de rojo
con los restos de mis quicios, 
con el horror que incubaba y que tarda aún en salirme
por las orejas calientes, 
por las miradas color cuadrilátero, 
por el rictus que amuela el aliento, 
que hornea el aire que le rodea, 
porque arde, tiembla y asorda, 
porque sigue dentro y aguarda 
a que llegue el peor invierno.

Ayer y nunca volvióse 
el mes en que creímos hibernar para amar, 
en que soñamos cristales de bohemios, 
el invierno más oscuro, el que sorprende a los ancianos a contrapelo, 
el que atrapa a los amantes en distintas islas, 
el invierno que inmoviliza, amordaza, abriga y mata, 
este invierno, éste con nombre par, 
éste es el invierno de la Verdad...

Mereceré la Primavera. 

No a la crisis

A esta hora

Líquido y salado
rodaba, como rocío bajando por tus hojas.

Marea, va y ven. 
Me viniste, ya no respirabas igual.

A las cinco, o casi las seis de la tarde, a esa hora éramos. 

Tus ojos cosidos,
mi nuez izada, 
el revés del silencio, 
el bien del prójimo, la próxima parada y tus palmas florecidas.

Un sondeo, decían,
son de otros, decían, 
nosotros no, decían, 
no vayas, decían,
no vengas, te dije. 

Pero la marea sabe ir y venir,
no desaprende.

Eran las seis, todas juntas, contigo alrededor,
con los derroches y lo que sobra de cada abismo.