Tras el vacío

Vimos lo que les hicieron,
los sepultaron en ladrillo, en cristal, 
los amortajaron con trajes,
los alimentaron con billetes, 
los rellenaron con sofismas,
y entonces, sólo entonces, 
ellos produjeron el vacío. 

Un vacío puro, oscuro, inmaduro, 
que absorbe la luz,
alinea los brillantes zapatos, 
anuda corbatas, 
exige drogas. 

Recuerda, lo habíamos leído antes, 
que si creabas el vacío, 
el gris teñiría las miradas, 
el reloj sería un tirano,...
y la rosa no tendría sitio. 

La nada y el vacío han llegado
y yo te estoy llamando. 
¿Dónde estás?

La rosa te necesita, 
a ti, 
a tu esplendente espada de madera. 

Aquí estás, 
por fin llegaste,
ahora sí: 
desata la luz, 
ilumina el púlpito, 
propaga la verdad 
y protégela. 

Protege la rosa. 

Nadie más

Ya viste su semblante, 
amazona, 
cuando dijeron "¡No!" 
y tornaron el paso. 

Querían decir más, 
aplastar tu porte,
doblegar tu sello,
mitigar la brisa
que traes
desde que el mar besó
tu blanco pie de cristal. 

Hoy,
nadie más podía ser,
no hay error posible,
la espuma te precede,
y se avecina a la costa. 

Arribarás de nuevo,
con tus rizos y sonrisas,
cual mujer que sabe,
que sin regreso 
no hay valentía. 

Estás volviendo,
me dicen,
esta vez por el Sur,
como ave que regresa
y domina la Tierra madre.

Redoblan los tambores,
el vigía sube la torre,
algunos preparan flores,
y otros, ya sabes,
afilan dientes y guadañas. 

Tú los ves, los sientes, los respiras
e inspiras. 
"¡Ven!" claman algunos.
"¡Marcha!" ordenan otros. 
"¡Venme!" rogará aquél. 
Y espiras. 

Ya viene la amazona, 
cabalga la espuma, y con brío, la ola. 
Porta ya sus atavíos, sus armas, sus laureles. 
La esperen, la teman, la deseen, o la odien,
lo cierto es que todos se preparan
para recibir su sonrisa el puerto. 

Sólo ella, nadie más. 

Seamos libres

De ser libre, tendría alas, 
miraría como cigüeña al ocaso.
Subiría, bajaría, 
jugaría con mis amigos, los vencejos. 
Eso haría. 

Para ser libre 
habría de aflojar el ceño, 
destensar el cuello,
aliviar paso y mirada, 
tal vez parar. 
Así sería. 

Quien libre sea,
decidirá callar pronto, 
quedarse quieto, 
dormir, 
quizá sentarse,
susurrar y no gritar, 
escuchar después de oír, 
leer, 
escribir, y tal vez, sólo tal vez, 
no escribir. 

Mañana sería un buen momento,
la libertad nos llama,
amigo, paisano, hermano. 

Sal del rincón, asoma, 
han dicho que podíamos volar, 
lo dijo el telediario, 
los estudios científicos,
el horóscopo y mi libro. 
Ya te han bajado el ceño, el cuello y la mirada. 
Te veo callado y quieto, 
me hablas quedo y bajito. 
Te sientas y escribes. 
Te paras y lees. 
Te veo libre y celeste. 
Estamos listos.

Vamos ahora con los vencejos. 

Tú serás mis cenizas

Me ardes, belleza,

me inflamas y te ramificas por mis brazos,

directa hacia mi bolígrafo.

Me acosas,

y, al tratar de complacerte, belleza,

te apagas como la luciérnaga detrás de mi jardín.

Sé que permaneces, pero burlas a tu cazador.

Desolado, vuelvo a mi puesto de vigía,

búho obsesivo,

poste en la oscuridad...

Yo oigo por dentro el tambor del nervio, inaplacable.

Expectante,

gasto energía al acecho, gasto energía en balde.

Y tú, belleza,

que nunca fuiste compasiva, ni siquiera te despides,

eres una castigadora y prefieres abofetearme en sueños.

Haces alarde de tus ubres en flor...

pero no me amamantas, y quedo

ávido,

comisuras bajas,

niño solo desnudo dibujando esquemas en la arena,

torpe con mi dedo, vago con mi bolígrafo,

envidioso de los que sí fueron lactantes.

¿Qué no te di yo?

¿Qué dos monedas pides?

¡Yo las doblo, con los dientes o con mis pestañas, si hace falta!

Vuelve, belleza: quémame por dentro.

Hazlo ahora y yo prometo que no dejarás nada.

Tú serás mis cenizas.

Podrás devolverlas al jardín

donde cada noche te busco.

Vagueando y divagando

Me dijeron: "Escribes de forma muy redicha". Por ello probé a expresarme de manera clara y precisa.
Después me dijeron: "Escribes para los demás". Por ello traté de dar rienda suelta a mis pensamientos sin interesarme por si éstos eran o no leídos.
Más adelante me dijeron: "Parece que escribes de manera febril". Entonces pensé: "Menos mal que es cierto, llevo tres semanas enferma y por fin creo que escribo de manera coherente a mi situación". Efectivamente, la soledad, el miedo, la congoja de que el cuerpo se encuentre maltrecho, la incertidumbre de saber si cuando vuelva al mundo real, después de una larga enfermedad seré capaz de afrontarlo con entereza, hacen que mi enfermedad física se traslade a mis palabras aquí expuestas.
Por eso pienso que hay que tener un componente de enfermedad, de desvío mental que ilumine otras zonas boscosas y obscuras por las que antes no había transitado. Ello supone que los momentos de mayor lucidez en la escritura no han coincidido para mí con los de mayor consciencia de la realidad.
Entonces pensemos. Todos esos días en los que acudimos como autómatas al trabajo, en que tecleamos sin parar los informes, en que hacemos la compra, la colada, recogemos la correspondencia, revisamos nuestras cuentas, y vuelta a darle réplicas a un jefe indigesto, y de nuevo a pensar cuándo tendremos tiempo para hacer la plancha... Todo ese tiempo, ¿tal vez nos desvía de nuestras fiebres creativas? ¿Acaso la rutina mata la espontaneidad? Y en ese caso... ¿deberíamos sin más dejar de trabajar, de cumplir con nuestras rutinas vitales y convertirnos en bohemios eternamente creadores?. ¿Quién pagará entonces mi cuenta de Inet? ¿Y el mantenimiento de este ordenador, de la silla en que me siento, de la calefacción...? ¿Tal vez podría pagarlo a base de escritos reveladores y clarividentes que hagan que la gente acuda en masa a pagar dinero por leerlos? Podría entonces vivir de ello, lucrarme con la creatividad, sin duda sería un arte noble.
Sin embargo, la creatividad no es a demanda, no es una rutina. Desde luego requiere esfuerzo, y horas de dedicación...pero no puedo realizar un conjuro tras el cual acudan las musas al rescate. La prueba es que he tardado muchísimo tiempo y he necesitado una enfermedad para ponerme a escribir de nuevo.
Entonces, señores...¿cuál es la solución? Lo que seguramente cualquier escritor diría: vivir tu vida, lo mejor posible, con las menores preocupaciones posibles por causa del dinero, con el mayor elenco de experiencias vividas posibles... pero siempre con una libreta en la mano para anotar las Maravillas que se nos ocurran.

En obras

En esta época estival se ha producido un cataclismo digno de mención en mi vida, por tanto, permitidme que me exprese en este blog de maravillas pero también terapéutico y de expansión literaria. Hablo mucho, pienso también, pero no había escrito sobre lo que significa una epifanía vital como ésta.

He vomitado, defecado, orinado, sangrado, llorado, moqueado, sudado y escupido todo lo que me dolía, me estorbaba o molestaba. Pero aún no sé cómo se me ha quedado el cuerpo. Sólo sé que estoy deshidratada y exhausta. Tanto, que aún no siento vacío alguno, tan sólo revoltura.

Voy del sofá a la cama, de la cama al sofá y como mucho al sillón, y pienso en el contraste que esta dinámica supone con respecto a mi modus vivendi habitual. Pienso en si volveré al mundo con otra personalidad, o si será la misma pero pulida, o si he cambiado definitivamente. Imagino lo que será volver a trabajar en una permanente tensión y me dan ganas de volver al baño. Me da vértigo en la boca del estómago, como cuando soñamos que perdemos el equilibrio.
Me imagino a mí misma en todas las vidas posibles, siendo actriz, escritora, funcionaria de prisiones, abogada, periodista, o simplemente profesional de la dolce vita. Paso así el rato. Mientras, las imágenes pasan por el televisor que tanto he olvidado estos últimos tiempos y que es capaz de anestesiarme la inteligencia como ningún otro aparato.

Lo cierto es que es época de purga en todos los sentidos. Me debato entre el miedo a sentirme peor de lo que me he sentido, y también la ilusión por las posibilidades enormes que se me dibujan enfrente.

Alice In Wonderland está en obras señores, por tanto, si pasan por mí, póngase casco y tengan cuidado con empujar los andamios, trátenlos con cariño, por favor, queremos construir algo maravilloso.

Las siete Mararavillas del mundo antiguo

Pasen y vean, señores, que para hablar de maravillas, hay que comenzar por las genuínas, las que otorgan a la palabra "maravilla" su superior significado. Porque una cosa son las maravillas que a mí se me pasan por la cabeza, y que hacen volar mi ilusión por encima de las tierras de Asturias con sus verdes y sus praderas, y sus vistas, y otra cosa...Otra cosa son las que nos enseñaron en los libros de texto, que una vez memorizamos y que hoy día nos preguntan en el Trivial y no tenemos ni idea más que de una o dos, con suerte. Aunque la verdad es que hay tantas maravillas en este mundo, tantas cosas y situaciones fantásticas y conmovedoras...pero centrémonos: me refiero a las Siete Maravillas del Mundo Antiguo.
Esta lista fue elaborada por Antípadro de Sidón, (nombrecito), un señor poeta escritor, griego él del Siglo II A. d C.. Por aquel entonces parece que se había puesto de moda entre los culturetas ensalzar las beldades del mundo, e hicieron varias listas de maravillas. Pero la del "top hit", la que hoy mencionamos es la suya.
De ahí que por medio de esta serie de entradas nos metamos en este blog un pastillazo de cultura. De esta manera me obligo a aprender, que de culturilla general estoy muy verde, y preguntar por la calle sólo sirve hasta un punto, además de que la rigurosidad de la información que se obtiene es escasa. Pretendo que la cultura os entre en la cabeza por la vía del placer, no del esfuerzo ni la obligación, por eso voy a permitirme licencias de todo tipo: poéticas, chascarillos, chanzas, choteos, chirigotas, y comentarios entre comillas paréntesis, más lo que me pida el cuerpo.
Para que no me acusen de plagio, pero sobre todo, para que sepáis de dónde saco la información, y la podáis comprobar vosotros de primera mano, añadiré links a la documentación necesaria, aparte de los que el texto ya contiene (que vienen en color verde).

Por tanto, poneos los cinturones...¡¡¡Empezamos!!!