Mi propia escala

Que lo digan en todos los rincones, 

que es a Ti a quien canto. 

En Do, en Mí y en el Sol, 

cuando llegue. 

Yo no quiero vivir en las miradas, 

yo vivo en cada inspiración, 

que entra, me alimenta, se colorea

y despide morado tornasol en cada son. 

Si sólo quedase un día en la Tierra, 

un día para compartir los dos, 

si supiéramos lo que nos espera, 

y ese día nos destinara muerte. 

Si la muerte acechara como acecha, 

y nos surcara el gesto con horror, 

si tras el día esperara la tumba, 

sabría qué hacer, mi vida, mi Amor. 

Volcaría entero mi último aliento, 

llenaría al máximo mis pechos, 

con vida, risa y cada tormento, 

con cada nudo de garganta; 

llenaría, te digo, la guitarra de mi cuerpo, 

la flauta de mi cuello, 

el tambor de mi tripa,

las castañuelas de mis palmas, 

el violín de entre mis piernas, 

y el silbido de pupilas...

...y lo soltaría por mi boca

como marea imparable de emoción salada, 

de heroica bravura e insondable ternura. 

Escucharás entonces esta boca

y sabrás que es la mía,   

la que te ama y te desea, 

la que te llama y te agradece, 

la que se frunce a la tristeza 

y se despliega en tu risa. 

Así haré, mi vida, mi Amor. 

Así sonaré. 

Te lo digo, alto y claro, 

te lo digo y tiemblo, 

pero no hay dudas:  

¡Sonaré toda la vida! 

Hasta que me muera, 

hasta el momento en que no disponga del aire de mis pechos,

ni de una boca con la que besarte tras ser música. 

Sin título

Cándida es tu risa de cristal, juguetones son tus párpados, 
que se conjuran para atraerme 
como polilla a la la luz. 

Aún así, seamos quienes seamos, nos reinventamos, 
yo en ti y tú en mí, distintos en cada verso liberado. 

Apaga la luz, 
volvamos a la almohada
y sigamos disfrazándonos, 
yo de tu sueño y tú del mío. 

Martes

Camináis machacando la Tierra, 
yo os veo y morís, 
primero por dentro, lentamente, 
y al fin por fuera. 

Camináis derrochando vida en las cunetas, 
en la vereda de cada rastro, 
sin mirar vuestro suelo, 
sin hablar con quien habláis, 
sin oler lo que inhaláis, 
ni siquiera estando donde estáis. 
Y todo huele a verde oscuro. 

Camináis y yo muero viéndoos, 
queridos odiados nocturnos. 

Lo peor es no poder levantar la lágrima 
que sólo sabe caer, 
igual que la cabeza, 
que los pechos y los párpados, 
con una gravedad corporal que viene más allá de la terrestre, 
pues si de verdad fuerais terrestres, 
queridos odiados, 
sabríais llegar al martes sin derribarme. 

Casi peor es veros cerca, 
tan cerca que estáis conmigo,
con el mismo trasiego y la misma 
Madre. 

Fogonazo

Lo vi todo en un destello,
me desvelé y quedé ciega de luz,
como cada negativo
de mi rugosa caja de madera.

Sí, cariňo,
La cámara se desgasta.
El mismo botón que aprieto
diariamente,
día a día,
a diario,
cada
día...

A la mañana se despereza:
y funcionar,
y captar nuevas luces,
una a una y como se merecen,
sin dañarlas,
sin dañarme, al menos no en público.

Abro y abro el objetivo, doy en su tope,
sabiendo que todo tiene fin,
que las recámaras se acaban,
que el pulso se debilita
y tuerce la imagen.

Quemada por truenos pasados,
por neones tempranos
que aseguraban no ser fatuos,
y sonreían de espaldas.

Así llegó mi lente cansada y descreída,
nublada,
queriendo mirar al Sol a la cara.

Pero no puedo,
esta bella luz hace doler,
me traiciona,
me hace llorar.

Esta noche saqué mi pañuelo,
tomé asiento y limpié bien mi álbum:
el blanco desapareció hace tiempo.

Esta mañana tenderé el pañuelo,
penderá y despedirá la sal seca y rugosa,
la que queda cuando el agua bendita se esfuma.

Sólo el Sol
devolverá la blancura.

Ellos y el Sol

En mitad de la explanada fueron a encontrarse.
Se veían desde lejos, Se sentían y Se esperaban. 

A medida que iban acercándoSe, Su corazón se aceleraba y Su paso se ralentizaba. Tal vez por miedo, tal vez por el deseo de atrapar el momento, tal vez por la falsa impresión compartida de vivir la intensidad a cámara lenta. Lo cierto es que cada Uno se prendía de los ojos del Otro, y lloraban de emoción y el radiante Sol que bañaba el momento, amén de la omisión de parpadeo de Ambos. 

Ella Le vio tropezar. Contuvo la respiración al presenciar Su caída y se llevó las dos manos al pecho, al lugar del que colgaban siempre Sus colgantes, a la explanada alojada en Su pecho. No alcanzaba a verLe, la maleza Le ocultaba y no observaba movimiento alguno... ¿Dónde estaba, estaría bien? Pero Él asomó la cabeza, como un niño, entre los tallos de hierba seca, con la sonrisa pícara de cuando las cosquillas. Ella frunció el ceño, luego rió, luego corrió hacia Él.

Pasaban rápido los metros bajo Sus pies, los accidentes del terreno, los latigazos de cada espina en azotando cada pierna y alguna que otra muñeca. Muy rápido, muy muy rápido. A punto de llegar, ya estaba cerca y el reencuentro era inminente, pero, al igual que en los sueños, a cada paso, aparecía, como de la nada, una mayor distancia para llegar a Ella. 

Apenas quedaban tres metros cuando Ella se dobló por la mitad. Clavada, como una estaca, dolorida y en pleno ardor llevó Su mano al muslo, y comenzó a caer...

Aterrorizado, Él saltó aún más de lo que había saltado en la clase de gimnasia de tercero, cuando el profesor había puesto un potro y un "plinton" seguidos y había amenazado con suspender el curso a cualquiera que no lograra superarlos. Saltó, como decíamos, alargó sus brazos hacia Ella, sintiéndose volar en el aire, y sintiéndose volar en la vida cuando por fin Sus dedos La acariciaron, primero el cabello alborotado, después los brazos, el cuerpo... 

Ambos se desplomaron, Ella en los brazos de El, doloridos, fatigados, escapados de las mutuas ausencias, de las alegrías no compartidas y los dolores telefónicos silenciados, escapados de las ajenidades que siempre hablan y hablan sin parar, de todo lo que no fuese aquél mundo de Ellos bajo el Sol veraniego en la explanada de espigas. 

Volvían Su casa.