La mochila por delante, cerrada y agarrada,...
Bonometro de diez, p'a por si...
A partir de las seis vemos las meninas gratis...
Cuánta gente en esta calle...
¡Mira! ¡Está en hora!
Puedes sacar a la persona de la provincia,
menos mal que no puedes sacar a provincia de la persona...
¿Quién era yo antes de conocerte? ¿Dónde estaba?
Ya no lo recuerdo...
Es tarde para seguirte la pista.
Tus restos son tan antiguos que en mí se han quedado marchitos, obsoletos...
Pero los posos quedan y tus restos me queman,
me sigues entrando con tu hedor a pasado,
con tu fragancia a lo no conseguido,
con la eterna pregunta de si realmente un día estuviste...
O tan sólo eres una silueta evocada,
una mención inoportuna que me traen otros a traición,
una venganza al destino que me malicio cada vez que mi útero se rasga en dos,
un repetido asentimiento de cabeza, en silencio, por las esquinas de la Ciudad de Piedra que me acoge en penumbra.
De ti, de mí,
del sibaritismo cuando hay dinero,
del minimalismo cuando hay espacio,
del sexo oral cuando hay dos personas,
de los pasillos que construimos y apenas disfrutamos,
del parquet que fregamos y fregamos,
de lo que nunca me termino de ensuciar suficiente,
de la mirada lateral y los párpados que intentas hacer sexis,
del mírame y no me hables pero ven y penetra,
del santíguate mientras te arrodillas,
del venid y vamos todos a orar ante el altar del bar,
de la D y las demás letras con las que me cuesta decirte que todo es mentira... porque te estaría mintiendo,
de la D que has escrito y fíjate para lo que me has dado,
de léeme pero no me conozcas,
escríbeme pero no quedes conmigo,
mastúrbate pero no lo digas,
deja de hablar de sexo que estás muy salido,
haz como yo que ni lo hago ni lo digo,
de las mil maneras de empezar frases y tenerlas que empezar con un "de",
de lo que me das no se quita,
y de quítatelo ya, que te voy a dar,
de quien da y reparte,
que como eres tú, ven y dame tu mejor parte.
Decidiste que lo mejor que podía hacer para que me dejase de doler la cabeza era desenroscármela, a ver si los circuitos internos estaban averiados.
El portero nos pilló y pensó que me estabas haciendo un masaje en el cuero cabelludo. Se escandalizó tanto que corrió escaleras abajo gritando: “¡Le está dando en la cabeza!¡Le está dando en la cabeza!”.
Lo cierto es que me cortó el rollo, y cuando llegaron todos los vecinos, tenía tal jaqueca que no podía explicar lo que habías intentado.
Tú no dabas crédito al escándalo que se había formado. No comprendías como nadie de los vecinos con pelos blancos y cardados había intentado en su juventud ver si una cabeza era desprendible a base de desenroscar...
Comenzaste a balbucear y cuando conseguiste articular palabra, tan sólo pudiste preguntar :”¿Dónde está la cámara oculta?”
Hoy en la Ciudad de Piedra:
Telas azules envuelven la iglesia más pura,
Telas verdes envuelven la iglesia de los tres coños,
Telas rojas envuelven a los estudiantes disfrazados de farmacia
Multicolor la cara frontal de la plaza...
Blanca la niebla que nos baña a todos en el frío.
CAVEA TEATRO, en colaboración con CCOO conmemora mediante representación teatralizada el Día contra la Violencia de Género.
Viernes 25 de Noviembre a las 19:30h, Sala Camelot. Salamanca.
Entrada Libre hasta completar aforo.
Más info en : http://www.caveateatro.com/noticia.php?id=20
Hoy en la Ciudad de Piedra:
Anoche en la Ciudad de Piedra:
el espontáneo desconocido vestía con surrealismo una pared desnuda en la Plaza del Corrillo,
2 ancianos se cogían las dos manos,
tres chicas iban en monopatín noctámbulo por lo peatonal,
cuatro barrigudos seguían su Víacrucis hacia el cuarto bar de chatos...
y entre tú y yo mirábamos cinco pantallas a la vez.
El valor de un roce no tiene que ver con su duración en el tiempo, ni con la presión que con él se ejerce. Ni siquiera tiene que ver con las zonas corporales que contactan.
El valor de un roce es directamente proporcional al número de veces que ese instante se revive en la memoria, más el detallismo de la escena en que tiene lugar, más el tiempo dedicado a interpretar las intenciones de la otra persona.
Así pues,podríamos decir que:
Valor de un roce= {(núm. de roces x repetición mental) + grado de detallismo + tiempo de interpretación} / 100
Cuanto más se acerque el resultado a 1, más valioso es ese roce. Si el resultado es = 1, entonces, y dado que se trata de un único roce, tendremos que:
1 roce = 1
Es decir, le hemos conferido la importancia que de por sí tiene cualquier contacto corporal intencionado. Ergo: somos realistas.
Si el resultado es mayor de 1, nos encontraremos en el terreno de la fantasía. Es necesario dar salida a las fantasías con el objeto de alcanzar la propia estabilidad físico-mental. Por ello, las fantasías deben ser directamente instrumentalizadas en la autosatisfacción física tantas veces como se considere necesario.
De esta manera lograremos otorgar a ese roce un valor ajustado a la realidad y con ello armonía física y e pensamiento.
Yo tuve que aporrear, dejar entrar, llamar al 112, convivir con que las personas no me diesen explicaciones, y odiando que no empatizaran conmigo. Finalmente espero que no me vuelvan a herir.
Ahora date prisa y decide... Tal vez te toque esta misma noche.
Que la luz te encuentre en la montaña,
los erizos del castaño bajo los pies,
la manta de cuadros entre tú y el hormiguero,
el regato cantándote en directo,
Adares en tus manos
y tus atributos en manos de tu acompañante.
La noche que empezaron a gotear los canalones y a rebosar los charcos tú, el chico chino y yo estábamos en mitad de la Plaza, discutiendo sobre qué originalidad tiene vestirse de siniestro en la noche de los muertos. Las gotas nos llevaban un rato taladrando cuando decidimos refugiarnos en los soportales para dar vueltas arco tras arco como hace la gente normal.
A la altura del barquillero, que esperaba a que escampara, encontramos un señor que vendía paraguas. Compramos uno de esos por tres euros, con michochip de autodestrucción por pérdida, rotura o préstamo programado para tres días. Salimos del techado justo cuando las gotas apenas dejaban espacio al aire.
Al pasar por la cafetería de la esquina me vi reflejada, escondiéndome de la lluvia con mi paragas negro. Cuando miré dentro de la cristalera vi que había una mujer dentro. Ella se cubría el pelo pero la cara también, y con una tela negra hasta los pies. Sólo pude verle los ojos. Tiré el paragüas, el gorro, los guantes, la bufanda y abrí mi cazadora. Había que compensar aquella imagen.
Azulando cada vez más los ojos miraba hacia ella y miraba la lluvia, cómo castigaba la ventana. Eran ya bastantes días de desalojo de su mesa camilla, donde exponía las fotos de sus nietos. Sus rutinas eran sacramentos que la bautizaban cotidianamente y sin ellos se sentía perdida... La bolsa de agua caliente, la vela a San Antonio por las solteras que le daban pena, los rulos del armario rechinante del baño, la cómoda...
Llevaba varios días sintiéndose más incómoda que agradecida por la hospitalidad debida. De pronto se le ocurrió... Era el momento ideal:
"Helenita, cariño, ¿aquí en el ordenador es dónde guardáis el Internet?".
"Sí, tía".
"Y...si tienes un rato... ¿puedes explicarme cómo es por dentro?".
La tarde quedó hecha. La emoción de la niña: alguien esuchaba su afición con interés. La curiosidad de la anciana: por fin volvía a sentirse moderna. ¡Qué maravilla!
"Entonces, vamos a probarlo, tía. ¿Qué ponemos en Google?"
Su primera palabra en ordenador, tenía que ser significativa...
"Pon... ¡Eclesiastés!" -declamó con emoción.
La Wikipedia hizo el resto.
Eres la carta que te escribí rechazándote a los 12 años,
eres un sol sostenido con un par de bemoles, igual a un Sol Mayor que los demás.
Eres el edificio que abandonamos para apedrear ventanas desde fuera, mejor que dar portazos dentro,
Eres tú el agua de la fuente...donde ya no meto los pies, que es Otoño, coño.
Eres un cocodrilo rodeado de paparazzis, una rosa, un libro y dos estúpidas coletas.
El mundo al revés donde los derechos se tuercen a cada grito por la hermenéutica perdida.
Donde la vigilia me hace clarividente, el Sol naciente, la madrugada, el estallido.
Eres la operación de columna donde te retorcieron la persona,
el pueblo del que nunca saliste y la maleta alejándose en Barajas.
Eres la r del gato moribundo que ronronea y se rasca el rabo raspado,
el vodka con martini borracho, no alelado.
Eres una botella que se adhiere a la mano, un porro que renace en los dedos,
un vigilante camuflado y solapado que espera en el coche a que le busque.
Eres un revolcón antes de la boda, y un mensaje susurrado entre el café y nuestro postre.
Eres una antigua guerra civil entre ventrículos y aurículas que reavivas cada vez que vuelas en misión de paz.
Eres yo, porque sigues en mi cabeza y sigues sin existir. Ya lo sé, aún no estás preparado. En realidad yo tampoco, o sea que gracias por esperar.
El caso es que los amores van y vienen,unos se quedan a pasar la noche,otros te cenan y algunos incluso aparcan el coche en la plaza de garaje de al lado. Y yo me aturdo de tanto sentir, pero aturde mucho más la cantidad de metáforas y figuras poéticas con que la mente humana es capaz de revestir un simple polvo a beneficio de inventario.
Puede que sólo fuera una luna llena que se me cruzó con la regla y el equinocio, y se aliaron para dar a aquel orgasmo más significado del que en realidad tuviera sobre cualquier papel.
Puede que no necesite más poesía en mi vida, ni tanto tizne sexual en mis textos y en mis sueños. Puede que deba alejarme de mi pubis y acercarme durante un tiempo a mi cráneo, a ver qué está cocinando dentro.
O puede que de tanto trabajarla, mi faceta femenina esté exhausta y se haya convertido en una treintañera cínica y con exceso de pragmatismo de esas que tanto me han confesado odiar mis amigos varones.
Puede que este blog necesite un giro hacia la realidad. Puede que Mi País de las Maravillas no lo deba crear yo, sino que ya exista a mi alrededor y sólo me quede describir aquí lo mucho que me gusta y las formas en que desearía mejorarlo.
Así pues, aunque no pueda cambiar el mundo,si puedo modificar mi blog de momento y así repercutir en el resto, tal y como Pío Baroja sugirió en "El árbol de la ciencia".
Al haber nacido en la generación de barrio Sésamo y la encrucijada del 23F me considero perteneciente a una quinta afortunada. Hoy día hago uso de nuevas modas tecnológicas como las redes sociales. Estas comunas virtuales se hacen eco de las usanzas que nos unen a los actuales treintañeros. Compartimos grupos de personas que han usado cintas de cassette, o que saben quién es Xuxa... Por muy irónico que esto parezca,semejantes trances unen a un variopinto número de personas.
De esta manera se podría decir que nuestra generación es hija de una transición integral. No sólo nos parió una neonata constitución, sino la incorporación de la mujer al mundo laboral, la introducción del divorcio, la incorporación de España a la UE...
Pero uno de los máximos cambios que nos bautiza y que ha reconfigurado paulatinamente nuestra vida desde que nacimos, es la informática, en concreto, Internet.
Me gustaría ver la reacción de mi yo del 87, si, inesperadamente alguien le dijera que en 28 años podría escribir sobre lo quisiera en un dispositivo más pequeño que una calculadora, y que podría compartirlo al instante con, nada menos, que una comunidad mundial.
Habría pensado que me hablaban de magía, o que tal vez esta posibilidad se encontraría al alcance económico de los mismos que se pueden permitir viajar a la Luna.
Y aquí estoy para contradecirme en ese escepticismo. Estoy escribiendo desde mi sofá con dos dedos, tecleando la pantalla de un aparato que me ha costado unas mil pesetas de las de entonces, recuperando relación con los mismos compañeros a los que como mucho iba a "picar" al interfono si es que no éramos suficientes para jugar a policías y ladrones. Quién iba a decirme que, saberme de memoria los nombres y apellidos de los de mi clase, sería lo único que necesitaría para localizarlos en un futuro.
El otro día me encontré a mí misma explicando a un niño de once años cómo fui capaz de crecer sin móvil ni Internet... Noté cómo me salía una pata de gallo al mismo tiempo que él ponía cara de estar hablando con alguien del siglo pasado... Ah! No, que es que nací el siglo pasado... No acierto a imaginarme cómo me mirarán los niños del 2040 cuando les explique que yo leía libros y periódicos de papel...
Anoche no pude dormir, estuve dando vueltas sobre mi eje, dentro de mi cama, alrededor de la almohada.
Estimado Mortadelo: 
AIW
No te miraba a ti, no te confundas, miraba a través de ti.
Pasaban personas y perros, gente extranjera y carritos de bebé, sacaban fotos a las piedras de Villamayor y a la paloma que me ha cagado hoy en el regazo mientras leía a Milán Kundera. Bendición escatológica.
No te miraba a ti, no te confundas, miraba sin ti en el plano.
Llovían los almendros, que tampoco son para tanto, apenas flores de chopo mezclados con el fruto de mi estornudo. No me quedan pañuelos de papel y el rollo del baño se ha acabado. Tendré que disimular mi alergia y alegar mucha emotividad cuando veo flores. Bonito el polen, bonito él.
No te miraba a ti, no te confundas, miraba que ya no estás aquí cuando no miras, que estás en otra parte.
Las partes en que se divide la plaza son dos, las que pueblan las personas y las que reviven pájaros y ratones. Algunos con nariz de ratón fotografían diariamente cómo los pájaros comen la comida que dejan las personas en el suelo. Buena cadena alimentaria, sin fin y sin asalariados.
No te miraba a ti, no te confundas, miraba tu ropa y analizaba si era de marca.
Me marcaron con un hierro en el cachete y me filetearon y ahora soy el orgullo de mi denominación de origen. El origen de todo mi ser está en el campo que se levanta hasta convertirse en montaña y rebosar de nieve por los bordes de la carretera.
No te miraba a ti, no te confundas, miraba lo que ha hecho la Primavera. Ha aparecido en tu rostro y le ha devuelto un año más la adolescencia. ¿Por qué sólo una floración?
Me complace muchísimo que te unas a este blog. Estoy segura de que aportarás una nota de frescura, y, quién sabe, tal vez te conviertas en indispensable... Lo cierto, es que aparte de algunos intercambios de información muy escueta por correo electrónico, apenas sé nada de ti. Por tanto, tengo que decir que el hecho de que te unas a este País para mí es un riesgo.
No sé qué actitudes tomarás a lo largo de tu intervención, y dado que me he comprometido a publicar todo lo que me comentas, tal vez me esté metiendo en un berenjenal... No obstante, me atrae la idea de lo exógeno y de apartarme de tanta introspección y resurgimientos personales varios.
En atención a tu pregunta...¿Para quién escribo? Me he sentado a discutirlo en un fórum-debate con todas mis personalidades, y, tras muchos desvelos, hemos concluido que escribo para mi misma. Es decir, que no se trata de un blog comercial, ni divulgativo, ni siquiera atrae a un publico minimamente numeroso. Por otra parte, como se indica en la presentacion, es de expansion terapeutica, es decir, que se trata de un volcado de mi cabeza y por eso mismo el contenido en si es un verdadero galimatias.
Este planteamiento me lleva a preguntarte, con todos los respetos, si tu intencion al colaborar aqui es entrevistarme a mi o proponer algun otro tema que suscite algo mas de polemica. Veras, no creo que explicar el contenido de mi blog vaya a añadir a este ningun elemento que lo revalorice, sino todo lo contrario, pues los sentimientos y la prosa poetica pierden la esencia si se traducen y se diseccionan desde la racionalidad.
Espero ansiosa tu respuesta.
Un abrazo
PD. Perdon por la ausencia de tildes en este post, pero a veces a mi PC se le confunden con la ç.
Le salen borbotones de las orejas, y eso que aún no sabe lo que va a decir,...Lamenta que se le escapen las ideas por las cloacas que se le desatascan con cada pálpito y mira al público. Tal vez les fulmine con la mirada, o tal vez se haga pis encima mientras le castañetean las rodillas. Tiene tanto que expresar... que bebe agua y se la limpia de la frente. ¿Cuántos folios eran? Muchos más de los que recordaba cuando los escribió. Y desmenuza el atril en partes geométricas. Desde la boca de su estómago clavada a la esquina hasta el trozo de papel. Del trozo hasta el micro, y del micro hasta el vació que le devolverá el eco.
Traga mares de saliba y se ahoga, carraspea y desea fumarse el aire pero no tiene cenicero en el que echar las sustancias inhaladas, y la papelera está a la otra punta. junto a la azafata tiesa de color rojo, la azafata, no la papelera, claro.
Finalmente vomitó...
Estuvo cien años viajando por las casas de los cuatro vientos,
cien años pasó practicando hipnosis regresiva,
otros cien comió y comió huevas de esturión, paté de bicoca y muslo del último koala,
un siglo estuvo sin hablar y otro mirando al horizonte delante del deshielo que aún quedaba,
dibujó cien maravillas, una cada año, y compuso otras cien al piano para recopilar en un solo CD,
cien años dedicó a hacer y deshacer maletas por las casas de los amigos
y cien años se empleó en decorar y vaciar apartamentos.
Al final, sólo le quedaron cien años para masturbarse sin parar y de todas las maneras posibles.
Cuando se sintió vacío, renovado, y exhausto decidió volver a su recompensa, a los brazos de ella, quien le dijo mirándole sinceramente a los ojos:
"Mi amor, en todo este milenio... ¿Es que no has tenido ni un momento para mandarme un mensaje y decirme que estabas bien?"
Cada 6 de enero desmonto el árbol de navidad plegable, guardo los adornos cuidadosamente en cajas donde nunca caben de nuevo y desenchufo las luces. Pienso cada año en estas fechas los mismos tópicos: que ahora viene el trimestre más duro y más oscuro del año, que por lo menos los días alargan y "por Reyes lo notan hasta los bueyes"... Pero este año es diferente.
En mitad de la muy mencionada situación dantesca de la economía y otros factores combinan con ella. En el transcurso de una muy depauperada situación política vista desde cualquier flanco, terminado un año de incertidumbre y amenaza a los fumadores, taxistas, estudiantes, pensionistas, controladores, famosos, abortistas, funcionarios, empresarios, empleados,... Al mismo tiempo que se hacen apuestas sobre los números de la EPA igual que en la lotería de Navidad, mientras toda España se ríe de algún chiste de la semana o algún titular ridículo,...
En esta marejada de fondo yo quiero llevar la contraria a la corriente y por eso corro en el otro sentido. Porque me nace. Porque cada día quiero más maravillas en mi vida y en la de cualquiera. Porque me aburre quejarme. Porque me harté de llorar y no sirvió. Porque los malos trances tan sólo me han funcionado de vomitivos y laxantes. Porque cuando te he contado las cosas malas he observado cómo te negativizaba sin querer. Porque si te las vuelvo a contar será porque no tenga otra. Porque tengo ese pálpito. Más fuerte que otros años, más intenso, lo estoy notando. Habrá un giro y por eso ya estoy sonriendo. Me río mucho de siempre, pero esta vez con muchas más ganas.
Te lo digo, créeme, este año sólo es una vuelta nueva alrededor del Sol. Sin embargo, se trata de un hito temporal, en cierta manera, que supone una más de todas las excusas que nos inventamos para hacer un punto nuevo de partida. Es decir, que aquí parto mi tiempo, entre un ayer y un hoy y los días que le siguen.
Te invito a que empatices con lo que siento, a que lo mames tú también. ¿Qué pierdes? ¿No estás harto de encontrarte a tus vecinos y hablar de "lo mal que está la cosa"? ¿No preferirías reirte? Ya sé que tú tampoco tienes trabajo, pero... ¿te ayuda hablar de ello con cada quien? ¿No? Entonces ven, que te cuento un secreto: ríete, así tus arrugas, esas que no se van, nacerán de la alegría, no del desconsuelo. Si tienes para comer y para dormir, duerme y come, descansa. Mañana será otro día en el que puedas mejorar tu situación. Deja de contar que te va mal, mejor que eso... ¡cuenta un chiste! Y ríete con ganas, hasta que te duelan los abdominales. Luego afrontarás lo demás, y mientras...¡que te quiten lo reído!
Supongo que te habrán soltado muchas veces esta cantinela, pero esta vez, según lo lees... ¿no te da curiosidad probar una nueva actitud? No me digas nada... de momento, sólo piénsalo esta noche con la almohada.
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