Cuento de los guerreros


Érase una vez que se era, en tierras nada lejanas y sí carboneras, un aguerrido caballero, sin capa ni sombrero, con mirada rasgada y gesto honesto. Cada día luchaba contra los elementos, contra el bando enemigo, e incluso contra su propio yo. En cada contienda, en que era atacado por necios y cobardes, empleaba la misma munición, se valía de sus armas, las que nunca le habían fallado, sus nobles lemas, su apuesta. Él contestaba desde la justicia, con el presto pulso de quien se sabe conocedor de la verdad.

Cada día, ese héroe, se deshacía de su artillería, la guardaba en el armario, colgaba su armadura en la percha, se lavaba con jabón de manos los colores de guerra y aguardaba, sintiéndose exhausto pero satisfecho de su encomiable hazaña.

Ella llegaba ajada, enjuta, con el pálido rostro de quien había perdido su última brizna de fuerza. Venía de los caminos, de orientar a los transeúntes, darles agua, aliento, consuelo, alimento,...ese era su oficio, su propia batalla.

El caballero, igualmente cansado, le abría cada día la puerta de su castillo y la envolvía en sus mejores manjares, caricias, épicas historias,...cualquier cosa para arrancarle una sonrisa de su somnoliento rostro. Ella lo miraba embelesada, nada sabía de lo que en la vida de su amado acontecía día tras día. No obstante habría apostado el cuello por la gentileza de sus actos en ausencia de ella. Él tenía el estómago encogido, como cada vez que podía besar sus párpados. Habría apostado la mano por la rectitud de sus actos en ausencia de él.

Cada noche, sólo al llegar uno a los brazos del otro, volvían a sentirse de nuevo en casa y podía cada uno tener el descanso del guerrero.

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